Talento puro e inquieto. Genio e bipolarità. C'erano i motivetti allegri con la morale ("Ho visto un re"), le ballate nonsense che erano pregne di sense ("Una canzone intelligente") e di humour, i divertissement. Ma in definitiva le mie preferite erano le più sofferte e inquiete: "Vincenzina e la fabbrica", epica colonna sonora di Romanzo popolare, e "Io e te". Un piccolo capolavoro degli anni più recenti, non notissima ma magistrale. Tristi, perché in fondo lui era così. "Io e te", che è un pezzo del 1979, va riascoltato oggi, mentre il Paese marcisce nella crisi, per capire quanto quell'uomo fosse avanti.
Come inconfondibili furono tutti i vecchi tratti di pennello di Enzo e dei suoi compari. Da Giorgio Gaber (JaGa) a Cochi e Renato, passando per Dario Fo. Gente di cui si è perso lo stampo. E forse è un bene, perché avrei paura di vedere all'opera gli emuli.
Il medico cantautore, che su questo suo strano status giocava, aiutato dalla stampa, sempre a caccia di luoghi comuni, l'ho incontrato qualche volta, in anni di mestiere. Soprattutto nel retropalco di qualche concerto che teneva a Pavia e dintorni, nel periodo in cui mi arrabattavo con le collaborazioni a La Provincia Pavese. E le due cose che mi colpivano di lui, sempre e comunque, invariabilmente, erano quegli occhi da cocker bastonato, e la capacità incredibile di perdere il filo di un discorso iniziato. Verbalmente incontenibile, poteva a volte perdere la pazienza, far finta di perderla, con scatti repentini, o slittare in quella sua parlata afasica. Difficile da comprendere e da trascrivere, spesso.
Quando muore un poeta, è sempre un peccato. Oggi che è morto Enzo Jannacci, quel che resta di Milano dovrebbe provare una fitta al cuore.
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